GOLPE DE TIMÓN

Hoy, en Sigueleyendo aparece un artículo que escribí a proposito de las elecciones del domingo que viene en Venezuela.

Digo ahí que allí está la revolución en acción:

"Con sus falencias, sus deudas, sus limitaciones, sus tiempos.

La senda bolivariana de transición al poscapitalismo.

Chávez cambió y con él Venezuela y toda América Latina.

¿Cómo no iba a cambiar nuestra desconfianza inicial? ¿Cómo no iba a transformarse en entusiasmo, en apoyo?"

Por un rato este blog deja de ser negro y criminal para ponerse rojo y bolivariano.

(para leer la nota completa pinchá sobre la foto)

EL BOGÜE ZURDO

Carlos Salem es un escritor argentino que vive en Madrid hace una pila de años. Anda por el Viejo Continente escribiendo a un ritmo infernal y arrasando con los premios que se le van poniendo enfrente. 

Es, además, un gran tipo. Fue quien primero confió en Que de lejos parecen moscas y la llevó a papel en la colección que él mismo dirigía, Negra Urbana y Canalla. 

Finalmente, de a poco, sus brolis van a ir llegando a Buenos Aires, donde Carlos volverá en agosto. 

Clickeando sobre la foto en la que está con Juanita, pueden ver el booktrailer adelanto de El huevo izquierdo del talento, donde nos presenta al Poe, uno de sus personajes más entrañables. 

Y créanme, no es decir poco.

NEGROS O POLICIALES

En el marco de la toma de la Sala Alberdi del San Martín, desde el BAN! (Buenos Aires Negra) salieron a buscar adhesiones para pedir el desalojo, horas antes de la represión policial (que acá cuenta Cosecha Roja)

Elsa Ducraroff recogió el guante y pidió el repudio al festival. A partir de allí se armó un debate entre ella y Ernesto Mallo, organizador del BAN!, que reproduce esta nota de El Identikit. 

Dice en un momento Elsa: La delimitación está clara. 

Y lo está. 

El año pasado tuve la suerte de ser parte del BAN! (incluso una de las noches tuve problemas para salir por una toma de los docentes de la Sala Alberdi). No querría -creo que ninguno de nosotros quiere- perdérmelo:  es una oportunidad para hablar de literatura y encontrarse con amigos y amigotes, pero no podemos por eso podemos apoyar cualquier cosa. 

Porque un conflicto gremial, lo saben o debieran saberlo quienes han sido elementos activos de la resistencia, siempre molesta a alguien. Y la libre circulación no es más relevante que el derecho al trabajo. 

No al desalojo de la Sala Alberdi. 

No a la Metropolitana de Macri. 

Seamos escritores negros, no policiales.

Kike

3 de abril de 2013

ESCRACHE

La historia es: los españoles desahuciados encontraron un método que acá conocemos de sobra: el escrache. Escrachan las casas de los políticos responsables de sus miserias, de su quedar en la calle. La histórica consigna de HIJOS: si no hay justicia, hay escrache. 

Fernando Savater y Rosa Diez, zurditos de salón y copetín, dicen que esta modalidad le recuerda a las amenazas de ETA. 

Cristina Fallarás, (quien acaba de publicara "A la puta calle", un relato de su propio desahucio) les responde con una carta abierta. 

El Mundo la publica. Pero luego la saca de la red. 

Entonces, claro, la Colorada Fallarás la recupera y acá está: lo que dicen a estos izquierdistas de cóctel y boleto de primera; y también  lo que responde CF y El Mundo se arrepiente de publicar

RECOMENDASOL

En Crónicas del Crimen, su blog de La Nación, la periodista Sol Amaya, a quien conocí en el Festival Azabache de año pasado -no estuvimos bebiendo, no sean así, no digan- recomienda Que de lejos parecen moscas y me hace algunas preguntas. 

Gracias, Sol. 

Pasen y lean, acá.

LA FURIA

Conocí a Oscar Crocop Pérez Varela en un concurso hace unos años. Nos leímos, nos comentamos, hablamos también (cómo no hacerlo con alguien con ese nickname) de MMA y boxeo. 

Unos meses después colgué un cuento suyo, El reñidero, acá mismo. 

Pasado algún tiempo la novela con la que había participado en aquel consurso se publicó. Y la presenté en la Semana Negra del 2011. 
De camino, en Madrid, nos vimos las caras. Me acuerdo que él estaba con su hermano. Nos dimos un abrazo, compartimos unas birras. No recuerdo mucho más. Hablamos de literatura, seguro

Pasaron antologías y premios hasta que su laburo, aquel que yo había leído, llegó al papel. 
A fin de mes salen dos libros suyos:  Alimañas y Schadenfreude. 
Pasen y lean

Salud!

IRON MIKE

Escribís y publicás algunos libritos. Y entonces, entre festivales, copas y presentaciones, conocés a otra gente que escribe. De algunos te hacés amigote. Algunos de esos algunos, cuando terminan un nuevo libro te lo mandan, antes de que salga en papel. A veces, entonces, te tomás una birra mientras leés una novela inédita de uno de estos amigos que escriben y no podés creer tu suerte. Porque una vez más ahí está la magia que te fascinó cuando eras el nene que leía a Salgari, el adolescente que se perturbó con Arlt, el jovencito que encontró a Onetti. Pensás: esto es escribir, esto es narrar; la mayoría de nosotros, la mayor parte del tiempo, hacemos garabatitos. Pensás: así se debió sentir el que pudo leer un manuscrito de Hammett. 

Qué suerte, pensás. 

Y seguís leyendo lo nuevo del hombre duro del Chaco, Iron Mike Molfino